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提不起手，再也没有将心中悸动转化为文字的力量。只得容它泛滥，摄住一整颗心，浸湿在深灰色的泥淖中；自拔，再慢慢风干在初春乍暖还寒的风中，余下只有倦怠和疲乏。阳光照不进屋子，只在墙上留下一个轮廓模糊的浅影，垂着头，恰若散尽气力的浪子。清冷，还是清冷，大提琴的旋律里没有颜色和光芒，像灰白色的海浪，漫上参差…阅读全文