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璃月，璃月港

一月的末尾，本以为不会来的雪，还是来了。

比雪花先纷至沓来的，是友人们的书信，诉说鹅毛是如何从天而降的，大地又是如何银装素裹的。回信里充满着祝福，自己却只能痴盼着窗外，那场不知道什么时候，甚至不知道会不会来的白色。

“你们那边的雪，是怎么样的？”

“比这儿可大多了。”

午后，低温把人们锁在室内，用门窗上的水汽作门闩，锁住了出门的欲望，却锁不住好奇的心和眼。

有朋友在时，湿润的窗是极好的画卷，会有滑稽的简笔画，旁边注着名字，又被粗暴地抹去，改成其他名字。也会有简单的图形符号，象征着什么共同记忆，一旦出现，画师们便心照不宣地笑，再比赛另外图样。

取笑，暗示，丑化，心愿，遗憾。

这些都有可能在水汽中呈现，也都会在不久后被新的水滴所覆盖，成为新的画作的尘埃。

不过他们是否知道，消失的印记，在下一次凝结时，会再次怯懦地出席。

“你这画的什么啊，好丑。”

“你还好意思说我。”

当手中的茶水饮尽，只剩湿而瘪的层层茶叶伏在杯底，还有几片扒在杯壁上，宣示着没有被误食且嚼碎的伟大胜利。

起身冲泡热水，称臣的绿色在滚烫中谋逆，尽力让水不那么透明时，屋外的雨，却偷偷变成了雪。

很多事情都是这样。你紧盯着盼望着期待着，往往空余回声，但你放弃了希冀，准备把一切幻想都击碎时，长夜里却传来了光。

意外的变化也并未太惊人。“总算来了啊”，最后也不过是这样的一声心中暗叹。

等来了雪，之后，继续等待。等待空中数不清的绮丽，等待路灯下尤为明显的起舞，等待路面和屋顶的苍老。

那之后呢？又等什么？

“这雪会积起来吗？”

“一直这样到明天早上的话，勉强可以吧。”

期待还是落空了。眼睁睁看着雪渐渐变成雨，却无能为力。

这样下去，雪不但积不起来，仅有的薄薄一层也会死去的。但这是没办法的事，你知道啊，你知道的。

翻动停滞了好久的书页，似乎在温暖的室内都冻成了冰。心和眼改嫁纸墨，双手却无所适从。热暖的衣兜本是个好去处，奈何书页不是生活，不会自己翻篇，只能靠手来推动故事。

不知道看了多久的书，刻意没有去想，也想不起来。刻意没有看窗外，告诉自己那已经无所谓了，怎么样都好，最后还是忍不住看一眼。

雨。

不想嘲笑自己的无能，就想一个像样点的借口吧。如果实在想不到，稀里糊涂地蒙混过关，也不算太难看。

“果然，不会一直下雪的吧？”

“是啊，哪有那种好事。”

不得不离开了下屋子，双眼看着路，但此时的雪，似乎连嗅觉都能感受到。

晚上又开始下雪了。

明明不着急，你却选择跑起来，在雪中跑起来。戴好帽子，缩起脖子，不让哪片雪花有机可乘。这又不是冰雹，打到脸上自然不会疼，飘到心里再说吧。

忘记了观察风向，但经过试验发现，不管往哪个方向跑，冬都会朝自己袭来，而且来势汹汹。

你越跑越快，凌厉的雪势让你不得不俯首，再俯首，做一个屈服的失败者才好。没有人能看见抬头纹，但只有这样，才能低着头看见前方的路。

回到室内，掸掸身上的雪，拍拍头上，甚至跳一跳，想把不速之客悉数请下。毫无疑问，不去理睬它们，它们也不会死缠烂打，至少会早早地化成一小滩水。

但是，还是掸掸吧。要让它们有尊严地离开。

窗外的雪，还在下。

大也好，小也好，雨也好，雪也好。总之，下吧。

想来的，不想来的，该来的，不该来的，总之，下吧。

男人用力关上了被朔风敲开的窗，看看炉火边蜷缩在椅子上的女人，再向着燃烧凑近了些。

男人脱下披风，盖在已经穿得很厚的女人身上。女人看着炉火，双手握着双脚。

“有这么冷吗？”

“我又不是你。”

“说得也是。”

男人再搬了把椅子来，坐在女人身旁，想轻轻伸手搂住，两层扶手却让亲昵显得别扭。女人的微微晃动拒绝了男人。

炉中木炭噼啪地响着，不时溅些火星出来。

“别总惦记着你的北国银行了，有时间，能多陪陪我吗？”

“手里有剑，我就没法抱紧你，手里没剑，我就没法保护你。”

“少来这套。”

“啊哦。只是这段时间事情比较多而已啦，之后肯定能好好陪着你的。”

“哼。”

雪既然下了，就别停了。

（未完待续）