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每次的回顾，总会有些细微繁复的感触。那些逝去的光景，就像是夹在书里的花瓣，在匆忙混乱的青春里见证，然后被遗忘。偶尔把书翻开，那些干枯的花瓣就好像又回到了枝头指尖。艳丽而又疼痛的绽放，挥霍，或者流逝。快乐的日子，悲伤的日子，守候的日子，惊愕间看去，原来什么也没有。原本以为自己握住了所有，如今摊开手来…阅读全文

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