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一本泛黄的旧书，残破得不堪入目。躺在手心里哭。\前面的已经撕去，后面的也被撕去，究竟还剩些什么？\风轻轻把它翻开，《天上的街市》一下子跳了出来。\这是一本世界诗集。戴望舒在雨巷里，帕斯在夜街上。\黑色的文字没有死，星星一样的小蝌蚪，在石潭里游来游去。\前一页已经翻过，下一页只是期许，这一页可要珍惜？…阅读全文