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印窄卡的老屋，黯皴的油灯，昏黄的光晕，老花镜后一双褶皱的眼神。那张脱了皮的斗桌艰难地撑着胳肘，那双摘了春秋日月的茧手拿捏着银针。烛影摇动着，那是透过窗栊的风儿催促老人晚安，那是灯心通颠传送的怨嗔。只有那针坚韧地、无悔地连缀着粗麻盔甲般的烂裳，“如今的物件是不结实了，还是当初我的粗心”？烛影摇着头笑了…阅读全文