《作家》

自从热爱了写作，她最喜欢的活动变成了坐在靠近阳台的窗前打字，听着手指敲击键盘有啪嗒啪嗒地响声。正面对着她的首先是一台算不得上配置高端的电脑，但是屏幕依然很清晰，有时屏幕会映出他的影像，她就不好意思地趴在了桌上。 屏幕后有一帘白色的蕾丝窗帘，上面是各种不知名的花的图案，为了使色调统一，她还专门把电脑桌面设置成了淡棕色。 “铁窗贴心地将半截天空锢在阳台，抬眼就望到了傍晚有湛蓝拼接了金黄，半个门板的光都穿过破旧的纱窗铺在地上，以便在深夜褪色成月光，然后又晾晒成半日的悠闲。” 她在电脑上敲打出这段字，思考了许久，这样的文字会有人喜爱吗？ 她知道，她生来就是一个简单的人，在这个世界上简单地活。她的不良嗜好比星星还多，她的脾性又比盲盒还难以预测。 呷了一口玻璃杯里的水，此时的天已经渐暗，橙色的天空开始发酵得像还冒着冷气的半杯芬达，窗外的龙眼树结着尚未成熟的果实，个个都圆滚滚的，一下子从眼睛滚到了心里，弄得她没有一天不想把它们偷偷摘下来吃。 窗外还有什么，窗外还有很多树，龙眼树、芒果树、扁桃树。那么多会结果的树，可惜没一个我能吃得着。她嘟哝着，喝下最后一口水。 有时候她也想去看阿尔卑斯山，会不会有绵绵冰一样的雪，或者在路过牧场的时候跟羊摔跤。其实威尼斯也会很不错吧，如果故意弄翻了观光小艇，会不会被老板用船桨敲头，太贵的面具能不能合张影就走。 可是地图上的距离按比例尺换算后更远了，一厘米隔了一片海洋，一厘米隔了一片大漠。一厘米有好多杂乱的自然景观丢在一起，这么看来绘制地图的人一定是小王子。 她想着，一阶一阶地走下楼梯，走着走着，他的呼吸沉重了，背也佝偻了，鬓角开始下雪，山川的沟壑纵横在脸上，皱皱巴巴的皮肤，像一张地图。 她颤颤巍巍地走到楼底下的草坪，背后是稀疏的晨星，小草还没长满，露出光秃秃的地皮。 阿尔卑斯的冬末也是这样吧，她想着，柜子里陈列了很多本小说，诗集和散文，可是她到现在都没去过阿尔卑斯，也没到威尼斯。 她只徜徉在文字的无边想象里，创造出魔法、吸血鬼、月亮鸟，还有很多很多像她一样鲜活的人。 会有人喜欢这种文字吗？她又那么想，但是她又笑着。 写作，不就是那么一回事吗，活着，也不过是这么一回事。 她不需要信条，文字也惬意随性，人生就是随便走走，随便瞧瞧。闻一朵花香，听一只蝉鸣，一生很快，她就在酣睡里微笑着停止呼吸。