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一直觉得故乡如封坛的老酒，被深藏在岁月的泥土。那坛上古老的青铜瓷，被泥土斑驳成古老的歌，我以为，那封尘的红色布条，都会被淹没在岁月的长河中，褪尽它原本的绯红。而故乡的那轮残月，依旧寂寥成苍穹，二爷的那根似龙头的拐杖，依旧伴着他的青布长褂，在田埂的黄昏走来，遗憾的告诉我们，他的绳索日历，不知二月的残月…阅读全文

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