无能作家

他蜷缩在床上，寒冷让他对自己的拥抱又紧了一分。

床旁的窗子外，不知是什么的脏污结成了冰，眼镜安安静静地躺在桌上，停止走动的闹钟早已无法发出抗议。

身体不受控制地抖了一下，至于是第几次失眠就连大脑都已经忘记。

心脏被强行唤起，始于凌晨四点的狂欢终止在了午后。

失焦的双眼将事物重新排列组合，使一切回到了酒精与止痛药这样简单的搭配。

他起身，床边的酒瓶被掀翻，它们顺着地板浸湿了散落在地上的纸张。

不屑地瞄了一眼，走到自己的桌前，拿起笔开始了书写。

日历被定格在了几年前的那天。

有多久？久到他不再想计算已经是第几周年。

“禁止创作”

它杀了他。

心如死灰一般。

身边人叹着气离开，他却仍在坚持所爱。

却进到了这般地步。

墨已被用光，他拿起桌上生锈的刀从胳膊上仍完好的地方划出几个伤口。

又小心翼翼地将它们收集起来。

鲜血代替黑墨在纸上留下痕迹，疼痛让他更加清醒了一点。

这种时候的创作无用，却是他昏暗生活里的一点光。

如同溺入海底般的无力笼罩着他，文字再无法输出任何情绪。

明明刚被通知时还会愤怒。

他无奈，抚摸着镜中自己苍白的脸。

就算没人一起，也会坚持到最后吧。

他苦笑，在胳膊上划下了最后一刀。

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他蜷缩在床上，为自己写下最后一句墓志铭。

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是近期愤怒过后的产物。

我会坚持。

创作不死。