散文 《梦》

月被嵌入泥土，只留一半露在外面，另一半住着寻不到的皎洁。 我把星星也摘下来埋进去，期盼有一个冬夜能迎来无数月亮的绽放。那时世界的色彩被银光揉晕，雪，幽梅，寒冰覆盖窗子所凝成的花，尽数染上梦的晕色:于是我等待着月亮的绽放，等待星星在泥土里根深蒂固，潜滋暗长。 后来埋在泥土里的月被微生物分解，吐出来成了我病床上的维生素。她的笑容还是像一年前那样迷人，颤着拔出我种下的星星，根系贴着密密麻麻的药片。 她却又在我面前哭了，哭得像月亮，像月亮一样惨白:上面一半被银丝埋着，下面一半被时间烫着。 她说，星星不可能长成月亮，我也明白，痴人不可能迎来红妆。于是她的手刺入我的胸腔，掏出我的心脏:像月亮一样隐晦——却不皎洁——蒙上一片凄惨的灰。然后紧紧地攥着，攥着，用她的泪水锁住。 于是我的心脏变得和她眼睛一样通红。后来我吞下那药片，在泪水下，月亮和星星融化，熔铸成了太阳。 后来她问我，是否还要种星星。 我看看她的笑容，像十一年前那样迷人。 于是我指了指我们种出的太阳， “梦醒了。”