[自杀系列] 梦中之死

（一）

浪漫，何为浪漫。

梦，何为梦幻。

是虚妄，是自由，是飞翔，是超脱一切。

男人丢掉公文包，脱掉不合身的西装，褪去一切束缚的衣物。赤脚走在冰冷的地板上，冷冽的月光照在他身上，刺入身体的每一寸肌肤和每一个毛孔。

“自由。”

“自由地追逐梦。”

“啊，多么美妙！”男子用铅笔画出几条透视线，“这是纵深。”

男人坐下，打开颜料盒，将最后剩下的几罐子颜料直接倒在手上，然后使劲地把颜料扔在画布上。

“这是时间。”男人熟练地画出了一面破败的墙壁，还有堆在角落的垃圾杂物。

“然后是热情！”男人又挖出几块颜料，不分位置和搭配地狂乱地甩在画布上。

“但这还是不够自由！”男人猛然站起来，在身上涂满了颜料，然后整个身子和画板画布撞在了一起。重复了几个回合之后，男人满意的举起了“画”。“画”上充满了无法形容的其形状的色块交错复杂的排列重叠在一起——

那是颜料在纸上爆炸的烟火。

还有悲伤的眼泪，还有放肆的笑容，还有乖张，还有绽放。

还有愤怒，还有浪漫，还有不甘，还有恨。

但没有自由。

但没有梦。

男人上扬的嘴角变得扭曲，随后生气地将艺术品撕碎，然后再次伸手够入颜料罐。

没有了。

颜料不够了。

男人的神态变得更加扭曲，五官仿佛毛巾一样拧在了一起，他惊恐地尖叫，慌张地逃窜。可他能跑到哪里？他跑到卧室，没有，他跑到厕所，没有，跑到阁楼，没有，衣帽间，没有。

……

但他找到了，在厨房里，在冰箱里，他拿出了西红柿，木瓜，草莓……

他有颜料了，可没有画布。

男人找到颜料后的心情瞬间再次跌落谷底，手中的几个番茄掉在了地上，碎开了。男人看着绽放的红色，突然整个人俯下了身子，摸着光滑的地板，他又抬头，看着洁白的墙壁，看着透明的窗子和凄清的月光。

他有画布了。

男人开始作画，发疯一般地在房间中奔跑，把手中的东西以及一切有颜色的，或者是能够能出液体的东西胡乱地扔在目之所及的一切空白之处。

然后，猛然间，又没了。

又没了。

又没了。

又没了又没了又没了。

但还有。

但还有。

男人从黑暗中摸索到了。

挥。

颜料从切口处喷涌——这下连画笔都不用了。

“自由，更加自由。”

他从未比此刻更加接近自由，他的精神从未比此时更加接近翱翔。

起舞吧，我的艺术，我的疯狂，我的情感。

当他把这自由铺张了整个房间，也依然不满足。

但自由，不应是这样。

他应该不需要颜料，不需要画布，不需要画笔。

但那只是梦，唯一的，最浪漫的，梦。

然后他直挺挺地向后倒去，成为艺术的一部分。

（二）

没人在看到如此场面而不被震撼。

自杀者给自己编织了一个梦，一个无不令人感到失意的梦：

天使，却没有双臂；飞翔，天上却全是赤污；俯瞰，尽是残垣。有吃人的怪物，压榨人类的巨人，只有月亮的轻纱愿意抚摸天使赤红的翅膀。

每一部分都栩栩如生，却令人毛骨悚然，至红的色调，又混杂着各种各样的汁液。

想飞，那连空气都是枷锁。

自杀者计算好了报警时间，好让这幅作品以它最鲜艳的姿态存在于世。就像最锋利的剑，刺入每个看过它的观看者的心脏。就像最沉重的石块，朝着社会中黑暗的锁链发起冲击。

非日常丰富了人生阅历，那是丰满了现实，而追逐梦想并为一件喜欢的事物发狂，则是浪漫。

尽管画作诉说出了一切喜怒哀乐，但惟独没有自由。

枕头里的梦，没有天空与大地的乌托邦。

只有睡着的大贤者能将自己置于宇宙间渺小，看着粒子们正忙碌着排列成有序的密码。世人皆观形体、结构、配色，看到的，听到的，闻到的，尝到的，感觉到的，误以为美的终极就在其中。

但没有看到，在死去的天使的大脑中那爆炸的自由。

当自由断了最后的稻草，死亡如同置于枕边的毒品，拥有了女神的一切优点——神秘、美丽、优雅、迷人。但却轻而易得。最后，仅剩无意义的流浪和虚脱。

只有混乱！