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风很轻，拂过曾经少年和身后的一羽轻黄。多少惆怅，多少心情，随着清风悄然吹散在季节中。走着，边缘，一个人存在的世界。听着，耳边，似乎又是梵阿玲上浮起的《天空之城》。想着，以前，小小少年的故事和席慕容的诗。打开心门，又悄悄地迎合。我不是少年，偏偏又固执的想起那时单纯的记忆；我不是故事，却又跌落在世俗的红…阅读全文