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是夜，法国。雨有些细细密密的冰凉，落在街头那个人的肩上。他一头金色的微卷发，半湿的垂在肩头，长长的睫毛上挂着雨滴，歌声依然温润而悲怆，一身风衣已经被雨水打出痕迹。“维柯里尔！”他雨中的歌声微微一顿，随即停下了手中的竖琴，起身抬眸望去，就看见一个娇小的身影撑着一把红伞向他跑来。看着她那雨丝朦胧中略显焦…阅读全文