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窗外,雨打斑竹,泻下一股股的哭诉。房檐滴水,滴阶到天明。雨后,去院子里看看那些生命,被雨水洗掉了身上的浊物。又是这个即将被梅雨淹没的季节,把这条没有尽头的小巷描绘的越加迷幻。脚步沉重,神经也被迫停下来思考。手里的《顾城诗集》也被这雨消了书香的味道。每次走这条小巷的时候都会抬头看看天,永远都是一米见长…阅读全文