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又是静坐独思的子夜。打开一方橱柜，里面有一本相簿，半迭旧笔记本，和一些褪色诗稿。信手翻阅之间，跟着响起了若干轻柔、恍惚、又零散脆弱得很美很美的音符；流韵似烟，旋律常断，都来自记忆匣子的一角－－明知自已就是作曲者，有些未完成的乐章，偏偏连一下也连不下去？诗是未完稿，爱是离恨天，美人犹在，电话未改，就是…阅读全文

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