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或许习惯已经成了习惯，就变得不习惯。听悲伤的歌，写悲伤的作，想悲伤的事，做悲伤的梦。复写青春的迷离和伤感，还有浓浓的悲伤。春， 一阵阵沁人心肺的花香引来了许许多多的小蜜蜂夏， 月明则星稀，却点缀了夜空，把它们的光辉洒向了大地秋，树被无情的剥下了美丽的衣裳， 只好枯秃的站在那里冬， 数九寒天，冰封千里…阅读全文

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