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她轻轻地伸出双手，扬起头，任由雨滴溅落屋檐的碎花飞入掌心，有一点隐隐的痛。如果说女人是诗，她是一个毫无韵律，没有平仄，升降的诗，却让人反复斟酌的诗。她没有更好的词汇来描绘她的个性，难以用言语尽述 她的哀愁乐喜。她不属任何一个体裁，喜欢在无声调中自己独奏，喜欢孤独中面对苍白无色的人生。如果说女人是画，…阅读全文

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