山途

人生在世，无非一场山途

 ——题记

枝头，乌鸣呕哑。天冷，灰枝冻成碎梓。山很高，从云中伸出几条曲折的路。白烟浆糊一样糊在天上，像是要下雨。可晴空万里，凝在天边的水根本挤不出。

“当——”

已不知多少次了，木槌敲着钟，唤醒了深林，却未惊起山峦。被席上有人缓身坐起，岭下的凝水从深崖流滴上他光秃的青皮。

这是和尚在这儿的第几个年头？他怔怔地扫过竹窗，云烟费力地挤进格子框。

他数不清，也忘了个干干净净……

“发邪，你今儿个又又摸头嘞，哈哈哈哈。”

与他约莫几分像的僧人倚在褪漆的石柱上。他那样笑着，狰狞的面孔带着摇荡的头，甩起黄衣在青石板上映出扭曲的影。

“我……”

“发邪”刚要反驳，才发觉自己头上莫名多了只发凉的手。像是已签好的文契，完全没有给他拒绝的机会。那僧人也早已不见，徒留几片结雾的落叶。他抬头，夜仿佛给那成片的银油浸过，成了半透明体；它给太阳裹住，撕不下来；也许是贪天亮前最后的舒坦，所以初生的日照亮了灰蒙的天，腾火隐退后的白灰也带着酡红。到最后一点火星化作余烬。

僧人们呻吟着从席上坐起，汗浸的裤腿拉着几根干草。

“发邪”放下手，随着熙攘的人群汇入钟声渐起的庙宇。

竹升的流水哗落，敲打几阵。院外鸟啼几声，回音荡折。

天亮了。

“发邪”双手合十，随声在佛前清心念索。

“阿弥陀佛”

香头烧净了。鼎内又积了一层薄薄的灰，佛前又是几片朦胧的云。

那僧人又从云里走出来，在发邪的头顶恶狠狠地抹上一把香灰。

“念多少次也没用，假的就是假的。”

竹升蓄满了水，猛地荡在灰石间，又渐缓地摇着。

山上下雨了。

白色面筋似的大雨如纺锤上的线轴，在灰蒙的机床边被拆作细丝，织作网布。

庙里的那颗老树像长了青灰色的脓包，阴沉的脸正对着扫地的“发邪”。

那僧人又来了，就在长满青苔的断垣边上。只是这次“发邪”比他要先开口，道：“我已遁入空门，前尘往事具不作数。”

“如果连懦夫都可以被美化成圣人，那你的眼睛还真是被蒙在了云雾里。”僧人靠在墙边冷笑，每一次欠身都像是把锥子往发邪心上悬上一悬。

“好好想想吧，你究竟在扫什么。”

那僧人没留下背影，走了…..

“从前有座山，山上有座庙……”发邪怔怔地溜出那句熟悉的童谣，拖着手中的竹帚走到前门。他的手抬起的很快，落下的也很快。他像是不知道门把就在眼前，一只手颤巍巍地躲着不敢抓上。阴影把他的脸遮住了，看不清他是谁，那僧人厉鬼一样缠绕在“发邪”的身边，狞笑。

“怎么样，不敢开门吧，”，那僧人笑道：“大师？”

“发邪，你是自我开脱的大师。”

“发邪，你是精神胜利法的大师。”

“发邪，你是有名无实的大师。”

大师抬头，卤水过喉。腥，呛，却未能把佛祖印在心头。

“你说得对。”

“发邪”抓起竹帚，像是用尽全身的力气把眼睛闭上。

随后他抓住僧人的手，又与他一同抓住了冰冷的门把手。

“对啊，这不就对了么。”

僧人收起伪造的狰狞，敞开紧皱的心灵。

冰冷的雨线打在脸上，却洗不去他的欣慰。

他们紧紧贴在一起，打开了门。

门前的山途并不坦平，滚滚红尘蒙住了千层阶梯。

但这又如何，它不在云雾里。

人有山途，山有两头。

一头是庙，畏世独立

一头通城，红尘遍地