白鸟

  迈斯尔夫想当一名诗人。

  他的同学先是一愣，而后止不住笑起来。

  “这小子，才清晨就犯了病！”

  这是一个平凡得不能再平凡的清晨，但是映入迈斯尔夫眼中的确是另一个天地。

  窗外的阳光洒落在迈斯尔夫的桌子上，像一颗颗金黄的麦穗。风轻轻拂过树梢，似挠痒一般，逗得新叶咯咯大笑。迈斯尔夫将一切看在眼里，这些都是写作的极好的素材。

  他忽而指向天边的垂云，说道：“你们肯定不知道，那朵云的背后藏着一座城堡。”

  “得了吧，你上次还说人们住在天上呢！”

  迈斯尔夫不再说，他开始发呆，又或是在构思新的美妙的诗。

  昨天前天大前天，每天他都在想着诗句与文章。在他的眼中，人生就是由诗句与文章纺出的布。

  他将头转向窗外，盯着那飞过天际的鸟儿。那是一只平凡得不能再平凡的鸟儿，披着白色的羽毛，睁着小小的眼睛，就像随处可见的东西一样。迈斯尔夫决心不成为那样的人。

  “或许这就是诗人的悲哀吧。”

  旭日高照，迈斯尔夫拿出语文书，翻开他最喜欢的课文，即使大人都觉得这篇课文里的主角没什么出息。

  那是以为说书人，因为说书而一生穷困潦倒。但迈斯尔夫还是很喜欢说书人。

  就这样过了好久，某天，在客厅的沙发上，父亲问他：

  “你长大后想要干什么？”

  “我想当诗人，再不济，也要当个说书的。”

  这位父亲猛地站起来，怒火烧红了他的面庞。他的脸上青筋暴起，就差把“你怎么这么不争气”这句话写在脸上。

  “诗人能挣几个钱？能养活自己吗？还想去当说书的，丢不丢人！”

  迈斯尔夫没有回答，他总喜欢把目光放到窗外去。只是现在的天没有以往那么蓝，太阳也不会投下令人振奋的光芒。鸟儿掠过窗边，迈斯尔夫仿佛与它对上眼，他感觉鸟儿在盯着他。他看父亲很近，那只鸟儿也很近。

  他想到了故事里的悲剧总是发生在阴天。他觉得不幸不会发生在他的身上，他与罗密欧与朱丽叶的悲剧是相隔那么远。迈斯尔夫喜欢悲剧，他认为悲剧中有一种独特的美感，但是他并不希望自己成为悲剧。

  迈斯尔夫只是站着，没有动静。父亲狠狠地扇了迈斯尔夫一巴掌。

  “给我好好想想清楚！”

  迈斯尔夫倒在地上。他不明白，为什么父亲如此愤怒？但是他本同说书人一道的心却遭受到自己的质疑。

  “或许，父亲是对的，我可能应该清醒一点。”

  他有些想吐，不是生理上的不适。

  他踉跄地跑回自己的房间，左脚被茶几绊倒，撞在门板上。他没管那么多，爬回房间。

  不知道过了多久，下雨了。

  与带你不断拍打窗户，乞求迈斯尔夫放它进来。

  迈斯尔夫有些消沉，他记得自己写的“远山点缀红妆，淡云留墨旧墙”，记得闲暇时与好友对的对子，他甚至还记得在十一岁写的第一首诗句。

  他对一切都好奇。森林中是否有小精灵，猫和老鼠到底会不会与电视上播得那样有趣，启明星与长庚星同样是金星又为什么所指不同。迈斯尔夫认为这些都值得去探究，甚至长篇大论，一切本是那么有诗意，现在却……

  窗帘掩着，房间里没有开灯。迈斯尔夫伸出手，如同有一个人要牵着他一般。却抓了个空，掉落下来。

  他走到窗台前，却还是没有把窗帘拉开。他还记得自己对诗句的追求，为此他愿意以生命作为觉悟。

  突然，迈斯尔夫看见一只平凡得不能再平凡的鸟，身披白色羽毛，睁着小小的眼睛。迈斯尔夫这回迟疑了。他感觉那只鸟在飞向自己，曾经的想象与诗句在一瞬土崩瓦解。尽管他们之间隔着玻璃与窗帘。

  白鸟越飞越快，那速度超越了子弹，打碎玻璃，直击迈斯尔夫的脑袋……

……

……

  “你听说了吗？”

  “这可太荒唐了！”

  “不正常的东西才带点诗意嘛！”